Humildemente peço perdão!...

Entendo que o acto de contrição só dignifica quem o pratica. Se é sério e fruto de arrependimento. Por isso aqui vai o meu. Publica e desassombradamente, sem medos...

Ela e o marido já há mais de trinta anos que não vinham a Portugal. Ele, fora para S. Paulo ainda jovem. Ela, de origem japonesa mas radicada desde menina em terras de Vera Cruz era a primeira vez que cá vinha. Ficou deslumbrada com as cerejeiras e com as camélias. «Parece que estou no Japão», dizia ela embevecida ao contemplar o quintal onde ao lado de uma palmeira gigante se observavam algumas cerejeiras e japoneiras de porte médio.
Uns dias antes eu dera-lhe um livro para ler, nos tempos livres. Era de minha autoria: «Portugal no coração!»

A propósito dele, ela confidenciou-me: «Gostei muito de o ler. Fi-lo de um só fôlego. Chorei muito quando li a descrição do funeral daquela enfermeira francesa. Você devia gostar muito dela, para escrever de forma tão sentida!...»

Eu tive vontade de rir. Mas por respeito contive-me. Lembrei-me de Fernando Pessoa, quando dizia que o poeta era sempre um fingidor... Também eu, na minha ânsia de dar verosimilhança e credibilidade à pequena história romanceada, me aprimorei, me excedi até; a riqueza do pormenor, o ar abatido com que fiquei ao escrever aquela passagem, em que também a mim me vieram as lágrimas aos olhos, foi algo que ainda recordo; tal como os actores no palco, também eu, na tarefa da escrita, procurando criar uma atmosfera convincente, me vi envolvido na trama e fiquei fascinado e agarrado `a personagem, que, diga-se em abono da verdade, nunca conheci, mas por quem me apaixonei deveras... A Catherine jamais sairá do meu imaginário!...

Então, pedi desculpa à senhora japonesa e disse-lhe que era tudo ficção, fruto da minha imaginação criadora. Ela, com ar desolado, deu-me uma palmada amigável e desabafou:_
__Os homens são todos uns impostores!

Enfim:


«A mulher que eu mais amei
Com paixão tão doentia
Foi aquela que criei
Com a minha fantasia!...»
(Ver aqui)